LOS SUEÑOS ESOS PEQUEÑOS TROZOS DE...

Los sueños, esos pequeños trozos de muerte. Como los odio.

Autor: Edgar Allan Poe

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APENAS

Hace apenas unos minutos yo era un niño,
arcilla de lava que entonaba una canción,
un rugido interminable, una primavera
entre arrecifes de hormigón.

Mis sueños apenas me cabían en las manos,
y la esperanza iniciaba su reinado.

Recuerdo haber alzado los ojos,
rendirme al amor,
coronarme en esa patria de hierba y luz
que desde el barro desafiaba al sol.

Brote, esbozo de estrella en una calle,
música, centella, pasión.

Recuerdo haber sido aquel niño,
y ahora solo quisiera volver a ser yo.

Enviado por danteverne